Chronique tumulteuse du monde des colonies française (la Nouvelle-Calédonie) à l'heure où la Quatrième république agonise. Un roman d'une belle sensualité, qui a obtenu un grand succés de librairie en France.

Youri Bétremieux est chroniqueur pour l'émission Secrets de femme. Il présente chaque jour des nouveautés, des produits féminins. Séparé de sa femme, il participe largement à l'éducation de sa fille, Yasmine. Entre sa fille, ses maîtresses, les sollicitations permanentes, son métier, Youri s'agite à grande vitesse. De crise en crise, il perd progressivement le fil avec la réalité ...

Un roman plein de tendresse et de sourires qui ravira les nostalgiques des luttes prolétariennes et de la civilisation finissante de l'Europe d'avant-guerre, et qui comblera les lecteurs curieux du "tempérament" des Français (châtelains ou petits salariés). Intérêt littéraire.

Enquêtant sur la disparition de l'intendant du château de Broy, on interroge un ancien domestique, presque sourd, qui a servi longtemps dans cette place. Il raconte son travail au château, la curieuse vie qu'y menaient ses patrons au milieu de nombreux amis, les faits et gestes du village, Sirancy-la-Louve de la ville voisine, Agapa. Sous le feu ininterrompu d'un questionnaire imperturbable se dégagent peu à peu une foule de visages, d'événements et de passions. Cependant la voix qui parle en révèle moins par ce qu'elle dit que par ce qu'elle tait, et l'on devine bientôt que sa vérité est à double fond...

Dans un gros oeuf transparent fait pour amuser les grandes personnes lors d'une vente de charité, un petit garçon, une petite fille, sont sur le point d'avoir une histoire... C'est alors que passent les gens... les voyeurs... Ainsi pourrait se résumer l'une des nouvelles de Georges Piroué. Ainsi va la vie, précairement née de la fulgurance, amorcée par hasard, générée par miracle, et qui risque presque toujours de mal tourner ou de s'éteindre si l'humour et la poésie sont "étouffés dans l'oeuf". Dans nos précédentes livraisons de textes courts à l'Atelier Julliard, nous n'avions pas encore fait place à ce courant de l'inspiration créatrice qui souffle délicatement sur les braises du souvenir nostalgique, attise l'infiniment fragile, le hausse au rang d'une richesse supplémentaire et pourrait bien s'appeler le droit à la rêverie. En faisant entendre la voix de Georges Piroué, qui chante sa vérité par le biais de nouvelles très brèves, communicantes, structurées, nous comblons cette lacune. La manière de Georges Piroué ? Celle des préludes de Bach. A la recherche d'une origine, des mystères de l'enfance, de la fragilité du commencement des choses, le poète pique en virtuose le surfil d'une gamme entrecoupée d'une autre gamme presque identique où un simple bémol suffit à créer l'accidentel. La variation... Une nouvelle histoire.

L'auteur raconte les rumeurs qui entourent mademoiselle B., une femme sans âge, toujours vêtue de blanc, qui attirerait les hommes et les conduirait à la mort.--[Memento].

La 4e de couverture indique : Une femme rêvait de partir. De prendre le large. Après un long voyage, elle arrive à Kodiak (Alaska). Tout de suite, elle sait : à bord d'un de ces bateaux qui s'en vont pêcher la morue noire, le crabe et le flétan, il y a une place pour elle. Dormir à même le sol, supporter l'humidité permanente et le sel qui ronge la peau, la fatigue, la peur, les blessures. C'est la découverte d'une existence âpre et rude, un apprentissage effrayant qui se doit de passer par le sang. Et puis, il y a les hommes. À terre, elle partage leur vie, en camarade. Traîne dans les bars. En attendant de rembarquer. C'est alors qu'elle rencontre le Grand Marin.

La guerre de 1914-18 vue par les habitants d'une petite ferme de Lozère, Coulagnettes. Jérôme Charbonnel, le fils, part au front, tandis que sa mère et sa tante s'épuisent à la tâche pour faire tourner l'exploitation. Il sera hanté par la guerre... Premier roman.

Le soldat Jonas, jeune paysan arrivé au chemin des Dames dans les premiers jours de l'année 1917, est exécuté quelques mois plus tard par un peloton militaire, accusé d'avoir profité d'une attaque ennemie pour tuer son capitaine auquel un différend l'opposait. Chacun des chapitres évoque l'état d'esprit de l'un des protagonistes, pour retracer le déroulement de cette affaire judiciaire.

Trois récits violents ou crus racontant avec précision trois naissances : en 1942, dans un camp de prisonnières, une femme accouche sous l'oeil de soudards excités ; un enfant meurt en naissant ; un nouveau-né surgit dans les mains de l'ange, il a la perfection de toute vie nouvelle. Une parole masculine, le regard du père, intrigué par ce que ressent la femme et qu'il n'éprouvera jamais.

Etienne Vollard, libraire, a renversé avec sa camionnette une petite fille. Au chevet de la petite Eva qui est plongée dans le coma, il raconte des récits qu'il a en mémoire. Lorsque la fillette est rétablie ils parcourent tous deux le massif de la Grande Chartreuse.

Des émigrés russes cultivent "au fond de la forêt lorraine, un passé de feu, de violence, d'alcool, de désolation, d'amours saccagées" (B. Poirot-Delpech) un roman qui flamboie noir et dans lequel l'auteur - prix Goncourt 1985 - "aborde les transes méta-mytho du roman populaire" (J.-F. Josselin).

Fruit d'une alliance barbare et d'un grand amour déçu, Ludovic, enfant haï par sa trop jeune mère, Nicole, et ses grands-parents, vit ses premières années caché dans un grenier. La situation ne s'arrange guère après le mariage de Nicole avec Micho, brave et riche mécanicien qui cherche à protéger Ludovic. Hantée par ses amours brisées, sombrant dans l'alcoolisme et méprisant son mari, la jeune femme fait enfermer son fils dans une institution pour débiles légers. Mais Ludovic n'est pas l'arriéré qu'on veut faire de lui. Il ne cesse de rêver à sa mère qu'il adore et qu'il redoute. Même une première expérience amoureuse ne parvient pas à l'en détourner. Son seul but, son unique lumière : la retrouver. S'enfuyant un soir de Noël, il trouve refuge sur la côte bordelaise, à bord d'une épave échouée, écrit chez lui des lettres enflammées qui restent sans réponse. Et c'est là-bas, sur le bateau dont il a fait sa maison, que va se produire entre Nicole et son fils une scène poignante de reconnaissance mutuelle, qui est aussi le dernier épisode de leurs noces barbares.

Sur une plage au crépuscule, des adolescents écoutent l'un d'entre eux raconter une histoire. Belle histoire ? Un crime. Désertas est un îlot pénitentiaire, nul ne sait où. Pierre vient d'arriver. Soumis à la loi des jeunes criminels, il doit avouer. Il raconte les riches heures où ses parents s'aimaient, où son père, un embobineur, croyait tirer les ficelles et répartir les rôles, où les secrets restaient secrets. Jusqu'au soir où sa mère disparaît. J'allais avoir six ans, les Delfonics tournaient, le vent secouait les rideaux, la nuit menaçait de tout emporter, je me réveillais dans un livre habité par des bûcherons réduits à manger leurs enfants, un rêve où mon père se profile à la manière d'un voleur, arrivant chez lui débraillé, pâle, sa veste noire parsemée de flocons ; il referme à clé, il va boire à l'évier avec le bruit d'un animal en train de mourir, pendant que moi je vois ses mocassins enneigés et son pantalon trempé. De nous deux lequel est le plus effrayé quand nos regards se croisent ? A dire ce qu'il n'a jamais dit, à revivre ce que la veille encore il voulait oublier, Pierre entre pour la première fois en lui-même, il ose affronter son père et se résout à lui ressembler.

Toni n'était pas né pour grandir. Il était né pour l'enfance et les rêves. Il était né pour l'amour de Maï. Lorsque le petit Prince des marais emportait sa jolie cousine sur son chaland, le temps s'arrêtait... Puis Maï avait grandi. Et Maï l'avait trahi... A dix-sept ans sa vie est fichue. Il se demande comment il va s'occuper jusqu'à la fin du monde. Solitaire, jaloux, écorché vif, Toni inspire la méfiance. A sa famille, à son seul ami, à Maï. La vie l'expulse. Alors, il part. Pour anéantir son enfance. Pour se perdre. Pour mourir... ou ne pas mourir. Espérant qu'un jour Maï lui reviendra... Souffrance, folle, morsure éternelle de la jalousie, bonheur... Que lui concédera le destin ?

"On connaît le célèbre apologue chinois : Tchouang-tseu rêve qu'il est un papillon, mais n'est-ce point le papillon qui rêve qu'il est Tchouang-tseu? De même dans ce roman, est-ce le duc d'Auge qui rêve qu'il est Cidrolin ou Cidrolin qui rêve qu'il est le duc d'Auge?

'Depuis qu'elle avait vu un homme écrasé, vers les cinq heures de l'après-midi, devant la gare du Nord, Mme Cloche était enchantée. Naturellement elle disait qu'elle n'avait jamais vu une chose plus horrible que ça ; et il devait en être ainsi, car le pauvre Potice avait été soigneusement laminé par un autobus. Par une série de hasards soigneusement préparés, elle se trouva assise, vers la même heure, en face du même endroit, à la terrasse d'un café qu'une bienheureuse coïncidence avait justement placé là. Elle commanda-t-une camomille, et patiemment, attendit que la chose se renouvelât.'

Le lundi de Pâques 1916, à Dublin, une insurrection nationaliste irlandaise éclate. Sept rebelles prennent possession du bureau de poste qui fait le coin de Sackville Street et d'Eden Quay, le vident de ses occupants légaux et soutiennent un siège farouche contre les loyaux soldats de Sa Majesté britannique. Mais une jeune fille, Gertie Girdle, est restée, qui va poser de nombreux problèmes aux assiégés - et notamment celui-ci : parviendront-ils à se conduire correctement avec elle, en vrais gentlemen ? Ce n'est qu'à ce prix qu'ils pourront, après leur mort, être considérés comme des héros véritables.

Il plut beaucoup cet hiver-là ; de novembre à février le temps fut doux et aqueux, temps de poisson, et sous la pluie il m'arrivait souvent de me promener tantôt seul, tantôt avec Saxel et tantôt avec cette femme que j'avais rencontrée un jour accompagnant la blonde amie d'Oscar. Tu t'en souviens, les gouttes d'eau faisaient luire son imperméable noir et nous finissions par nous réfugier dans quelque bistrot d'un faubourg d'où nous revenions par le tramway, lent, bruyant. Dès le premier jour où nous sortîmes ensemble, je cessai de m'étonner de pouvoir parler de moi et plus encore d'écouter les récits d'un autre. Mes yeux cillaient encore de regarder le monde, mais je le regardais. L'oreille bourdonne, la main tremble : j'émerge de cette eau que le ciel administre, de cette terre où couvre un feu et je regarde et j'écoute la Seine couler sous les ponts.

""Ce qui repousse les caméras m'attire. Ceux qui trébuchent, ceux qu'on ne voit pas. J'aime le fond de la classe. Le saccage et le sursaut, la poudrière, le foutoir, la beauté, les rêveurs : tout est au fond, chez les invisibles. Au fond des vallées. Cette leçon, je l'apprendrai aux côtés de frère Pierre. En citant saint Paul, il me dira que la véritable sagesse n'est pas celle du monde : "Si quelqu'un pense être sage à la manière d'ici-bas, qu'il devienne fou pour être sage"." Au coeur d'une vallée, aux confins de la France, un homme tient là seul par sa foi. Au plus près des vies minuscules les bergers et les bêtes, les paumés et les vagabonds célestes, il accueille les histoires murmurées, les hommes en perdition. Les croyants et ceux qui ne croient pas. Parce qu'"on ne peut plus faire comme si les gens avaient la foi". Pour lui, cela importe peu. Jour et nuit, son portable sonne. Il accourt. D'une plume taillée à la serpe, Pierre Adrian nous offre un récit éblouissant, à l'écoute des ténèbres et de la désespérance d'une époque."--Quatrième de couverture